Até a última terça-feira, um acontecimento fantasmagórico vinha me intrigando: a bandeira do Atlético no Boteco do Pará insistia em enrolar-se em si mesma, enquanto a do Botafogo permanecia altiva, balançando fogosamente. Toda vez que tal fenômeno ocorre, peço providências imediatas à Cláudia, a esposa atleticana do Pará. Dessa vez, no entanto, ela tinha desistido. Depois de perder a Libertadores, o Brasileiro, a Copa do Brasil e a Primeira Liga, o Galo estava perdendo a batalha contra o vento – seu freguês histórico desde que Roberto Drummond cunhou a frase final sobre a atleticanidade.
Presumo que Micale tenha assumido o comando técnico da ventania, pois na quarta-feira o vento terral que comandava as ações foi substituído pelo vento Leste, e assim viramos o jogo. Sócio-torcedor do Boteco do Pará, fui obrigado a dar as costas à paisagem do rio pra ver de frente o indomável trapo alvinegro. Enquanto conversas se desenrolavam à mesa, meu cérebro ecoava a Galoucura: “Uh, é bandeirão!!! Uh, é bandeirão!!!”.
Imagino que a virada mesmo começou na terça à noite, quando a Argentina conseguiu sua classificação. Alguns atleticanos podem discordar, e até achar que torcem pela seleção da CBF. Mas isso é um autoengano, e a CBF, todo mundo sabe, só fez bater nossa carteira desde 1977. O atleticano, ainda que não queira, torce mesmo é pra Argentina. Porque somos, ao fim e ao cabo, o mesmo time, a mesma alma: dramáticos, sofridos, azarados, invejados por todos em nossa canina fidelidade. Há algo além do futebol nessa louca relação entre o atleticano e o Atlético, o argentino e a sua seleção. Nossos rivais, Brasil e Crüzëirö, celebram títulos assim como os donos de cartório. Atleticanos e argentinos celebram algo muito maior.
Atlético e Argentina compartilham do mesmo roteirista. O que não foi aquele gol do Equador aos 30 segundos de jogo, senão os gols de Corinthians e Flamengo no Mineirão na Copa do Brasil de 2014? Na terça-feira, absolutamente tudo para eles poderia ter ido pro brejo. Aí, resolve brilhar a estrela renegada, os caras viram o jogo de forma espetacular, conseguem a classificação na bacia das almas, e só falta agora ganharem a Copa. É muito nóis.
A beleza do futebol reside justamente nesse tipo de coisa. Uma única virada pode compreender tudo o que há para ser dito. Não é o título que constrói. É o sofrimento, a justiça e a redenção. Se você não sabe disso, como o crüzëirensë não sabe, então você não entendeu nada. Quem não se perguntou “e daí, era isso?” em algum momento daquela madrugada de 25 de julho de 2013, quando o Galo ganhou a Libertadores? Não é da taça que nos lembraremos pra sempre – é da cabeçada do Leonardo Silva aos 42 do segundo tempo. Uma única cabeçada. E tudo o que somos está contido na estranha elipse daquela bola.
2017 não foi o ano do Galo, embora o desgraçado do horóscopo chinês insista nessa mentira. Mas, assim como o argentino jamais se esquecerá dessas Eliminatórias, a gente acaba de ganhar a chance de aprontar no Brasileirão mais um dos nossos roteiros épicos. O Galo vai roubar a vaga do Flamengo na Libertadores. Só vai pra Liberta porque o Crüzëirö foi campeão. Ano que vem a gente tira eles e levanta o caneco. Nóis e a Argentina, esse Galo do futebol mundial.
Agora, tchau, que eu vou fazer a minha parte: vou lá no Pará fiscalizar se tá tudo bem com a nossa bandeira. Gaaaaaaalo!!!